Una lettera da zio Adolf

Caro George e cari Tony e Josè Maria, questa lettera è personale.
So che la servitù la aprirà e quindi tanto vale che dica anche:
cari Berlusconi e Frattini.
Circa sessant’anni fa scappai da quel maledetto bunker di Berlino su un
sidecar senza moto (il mullah Omar mi fa un baffo), e trovai rifugio in un paese
sudamericano. In questo periodo in cui ho vissuto nascosto non ho sofferto per
la guerra persa, ma per la fine di un sogno. Ho temuto che la sordida propaganda
dei vincitori potesse cancellare il meraviglioso mito della razza eletta, e di
un paese superiore agli altri. Per anni solo poche minoranze hanno difeso questo
ideale. Vedervi oggi incarnare lo spirito di quei giorni dolci e terribili, mi
ringiovanisce di mezzo secolo.
Sono vecchio, e solo le cure assidue, trentatre lifting e cambi del sangue mi
hanno tenuto in vita. Ma ne valeva la pena, per vedere finalmente in voi gli
eredi del mio sogno.
George, tu e la banda di miei seguaci e ammiratori che ha preso in mano
l’America, teorizzate giustamente la superiorità della razza
americana, dei suoi interessi e del suo esercito sul resto del mondo. Nelle
vostre vene scorre poca emoglobina tedesca, e vedo troppi negri che parlano ai
vostri microfoni, e troppe sacche di democrazia annidate sul vostro
suolo.
Ma io vedo in te la mia giovinezza, George W. Bush. Solo io e tuo padre sappiamo
che quel W. sta per Wermacht. Ebbene sì, George, con un paio di baffetti
e una divisa, sei uguale a me. Non devi urlare ai microfoni, le amplificazioni e
i media sono migliorati, hai fatto corsi di recitazione e di look. Ma i concetti
che esprimi te li ho insegnati io. E trovo molto bello che forse sceglierai il
ventuno marzo per attaccare l’Iraq, proprio il giorno del mio ultimatum
alla Polonia, la nascita della primavera nazista. Tony, sei un comunista di
merda, ma anch’io all’inizio mi ero impantanato in idee socialiste,
so che dietro alla tua aria da fighetto si nasconde un cuore da panzer, e che
l’Impero Coloniale Inglese è per te un esempio incrollabile.
Josè Maria, tu sei un cretino. Tagliati almeno i baffetti e non
pettinarti come me. Ma ho avuto un sacco di cretini nel mio esercito, ed erano
quelli che obbedivano meglio.
In quanto a voi, camerati Berlusconi e Frattini, non siete certo come Mussolini.
Lui amava il militarismo, voi siete degli imboscati a vita. Ma stare dalla parte
dei più forti è nel vostro codice genetico. La vostra ipocrisia,
la vostra mediocrità di statisti, il vostro essere servi dei servi,
è parte integrante della peggior storia italiana. Date pure le basi e le
ferrovie agli americani. Parteciperete al banchetto dei vincitori, avrete
qualche attentato in meno e un barile di petrolio non ve lo negherà
nessuno. Se verrà commesso quale crimine di guerra, riuscirete a fare una
legge anche per quello. Se ci foste stati voi, il processo di Norimberga
starebbe ancora passando da una sede all’altra.
Caro George, non preoccuparti se ti senti solo, anch’io lo sono stato.
Sono sempre esistiti gli ebrei, i bolscevichi, gli zingari, gli arabi, e
soprattutto i polacchi traditori come i Wojtyla, i negri come Annan e i
traditori come Schroeder e Chirac. Feccia del mondo unita in quel covo di
sordido meticciato etnico chiamato Onu. La diplomazia, diceva Goebbels, è
il nome con cui le razze inferiori chiamano la loro paura. Ma ora è
riapparsa sulla scena una razza superiore, e tutto questo sparirà nella
spazzatura della storia.
George, so che tu non vuoi che mi mostri in pubblico, e questo mi rattrista. Ti
ringrazio delle vecchie moto Zundapp che continui a regalarmi ogni compleanno.
Non capisco anche i sessanta orologi d’oro in tre mesi, non è che
saranno regali riciclati? Chi è quel deficiente che continua a regalarti
orologi da polso, George, uno che ti ha preso per un polipo? Va bene,
resterò nella mia privatsphere o privacy come dite voi. Ma state attenti.
Non esagerate con le vostre bugie, con le parole preventivo e umanitario, le
bombe intelligenti e federaliste, disarmare invece di aggredire, obliterare
invece di uccidere. Potrei saltare fuori da un momento all’altro e
apparire su qualche televisione. Chi non manderebbe in onda una videocassetta
del fuhrer? Farei una aufsehenerregende audience, con un po’ di fard, i
baffi tinti e le luci giuste. Si fa così adesso, no? E potrei dire: cari
telespettatori, anche se in passato abbiamo avuto qualche screzio, e io sono il
Male e loro il Bene, questi sono i miei eredi, i miei continuatori. Saddam
è una mia brutta sanguinaria copia, loro sono il modello perfezionato, i
Robofuhrer del futuro. Forse non useranno tutti i miei metodi, forse si
fermeranno prima, ma vi assicuro che alla base di tutto c’è la mia
vecchia semplice lezione: il più forte deve dominare il mondo. I vostri
esperti di comunicazione temono che con la mia faccia stravolta e gli stivali
militari spaventerei qualcuno, farei apparire la violenza di ciò che sta
accadendo, vi smaschererei del tutto. Ma forse siete già smascherati.
Vincerete, questo è certo. Il popolo iracheno ha imparato da Silvio
Berlusconi che una grande felicità sta per abbattersi su di lui. Glielo
cederebbero volentieri, un chilotone di felicità sulla sua villa di
Arcore, ma non accadrà. Moriranno col sorriso sulle labbra. Forse
avrebbero preferito un’altra soluzione per essere felici e liberi dal
tiranno, ma voi non l’avete voluta fin dal primo momento. Avete coltivato
Saddam come un fiore, e così questa commedia del disarmo. Siete ipocriti,
bugiardi, e arroganti dall’alto della vostra potenza militare.
Perciò mi piacete un sacco.
Vi accadrà di uccidere dei bambini iracheni (ahimè, succede, la
guerra e la politica hanno sempre degli effetti collaterali imprevisti e
spiacevoli, da Buchenwald ai Gulag, da Hiroshima alla prossima necessaria
atomica). Ebbene, quando seppellirete questi bambini fate loro una carezza e
dite: questa è la carezza di zio Adolf. Come sapete io amavo i bambini. E
voi amate la pace, e l’Italia è un paese sovrano e questa non
è una guerra d’aggressione. E poiché siete nel giusto, non
la pagherete. Forse.
E’ notte, e nel mio chalet tirolese in mezzo alla giungla guardo il tuo
discorso alla televisione, George Wermacht Bush, e invidio lo stile e la
pacatezza con cui comunichi a miliardi di persone quello che io dovevo urlare
con voce rauca e gesti da burattino.
Ma l’anima è la stessa, e uguale è la fede in una razza
eletta e nella superiorità militare come unica vera legalità.
Sessant’anni non hanno consumato questo meraviglioso ideale.
Caro George, ti faccio i miei migliori auguri e spero che tu passi serenamente
queste quarantotto ore. Ti perdono la Normandia. In fondo, è grazie agli
errori che si cresce, e voi avete imparato la lezione. Con affetto, e basta
orologi. Decidiamo noi che ora è.